广场的寒风像刀子一样刮过，冰冷的金属支架在广场中央拔地而起，不过半小时，一座简易却稳固的讲台便已成型。

巨大的电子屏幕被架设在讲台后方，代替了所有慷慨激昂的标语。

文秘书十指翻飞，将从x0女孩脑波中初步还原的碎片化记忆，转化成无声的影像，投射其上。

没有激烈的战斗，没有血腥的场面。

画面昏暗而摇晃，视角低得像个蹒跚学步的孩子。

观众能看到的，只有一双双穿着无菌鞋的脚在眼前匆匆走过，偶尔掠过几片白大褂的衣角。

背景音是单调的仪器滴答声，混杂着压抑的、仿佛来自遥远时空的婴儿啼哭。

突然，画面剧烈抖动，一团橘红色的火焰吞噬了视野尽头的文件柜，纸张在烈焰中卷曲、化为灰烬，像一群群垂死的蝴蝶。

苏清叶没有站上讲台，她只是像个幽灵般站在台下的阴影里，目光扫过人群。

他们中有基地的老人，有新加入的幸存者，更有几十名从“清道夫”部队脱离、暂时被收容在隔离区的男人。

他们神情麻木，眼神空洞，仿佛对眼前的一切都漠不关心。

她没有发表任何宣言。沉默片刻后，她朝隔离区的方向微微颔首。

一个身影在陆超的护送下，缓缓走上讲台。

那是一个二十出头的青年，身形单薄，左耳后方一道狰狞的疤痕破坏了他清秀的五官，那里曾经烙印着他的编号……x9。

他的双手紧紧捧着一碗热气腾腾的白粥，粥的热气氤氲了他苍白的脸。

他没有看台下的任何人，只是死死地盯着碗里的粥，仿佛那是全世界最珍贵的东西。

良久，他拿起勺子，笨拙地舀起一勺，送入口中。

下一秒，这个在之前的审讯中，无论面对何种威逼利诱都一声不吭的男人，眼泪毫无征兆地决堤而下。

他试图说话，喉咙里却只能发出嗬嗬的、类似困兽的嘶鸣。

他狠狠地呛咳了几声，才终于挤出了一句完整的话，声音因为极致的压抑而颤抖，像是从生了锈的铁管里硬生生挤出来的。

“我想……我想起来了……”

他抬起头，泪水划过那道丑陋的疤痕，“我妈……我妈总偷偷把食堂发的蔗糖融化了，涂在后山摘的野山楂上……她说……她说穷日子，也要想办法……甜上一口……”

一句话，如同一颗投入死水潭的石子。

话音未落，台下那几十名神情麻木的“清道夫”中，至少有十几人，动作整齐划一地抬起手，下意识地摸向自己左耳后方那道同样的疤痕。

他们的身体开始不受控制地轻微颤抖，空洞的眼神里，第一次泛起了名为“迷茫”的涟漪。

“信号已注入所有可用频段！”文秘书在临时指挥台低声报告，眼中闪烁着兴奋的光芒，“我们劫持了残存的城市应急广播网，只要有接收设备的地方，就能看到、听到！”

效果比预想的还要好。

直播开始不到三小时，来自周边五个幸存者据点的加密通讯请求便雪片般涌来。

一个白发苍苍的老人上传了一张泛黄的黑白照片，照片上的小男孩笑得缺了门牙，他颤抖着问：“这是我孙子，二十年前在城东游乐园走丢的，他的后腰上有一块心形的胎记，你们……你们有没有人见过他？”

一段带着浓重方言的录音被发送过来，一个中年女人用嘶哑的嗓音哭喊着：“俺闺女叫铁妞，她不识字，但她会唱我们那的《摇篮曲》，谁要是听过一个走调的《摇篮曲》，求求你们告诉我！”

最令人震撼的，是一支盘踞在城市最高塔楼“天空之眼”的流浪乐队。

他们捕捉到了直播信号，竟立刻用手头破旧的吉他、贝斯和自制鼓，将那首从陆超带回来的录音机里流淌出的、断断续续的童谣，改编成了一首苍凉而雄浑的摇滚乐，在废墟之上彻夜演奏。

那旋律，是寻觅，是质问，是无声的呐喊。

苏清叶看着数据面板上那个被文秘书命名为“共鸣指数”的数值，正以惊人的速度向上攀升，唇角勾起一抹冰冷的弧度。

“他们怕的不是我们有枪，”她轻声对身旁的陆超说，“是怕人们在温饱之后，开始想家。”

深夜，寒意更甚。

基地外围的红外警报突然被触发。

监控画面里，一个穿着高级军官制服的男人，独自一人，穿过风雪，径直走到基地的铁丝网外。

他没有携带任何武器，而是高高举起双手，然后猛地跪倒在厚厚的积雪中，任由冰雪覆盖他的肩头。

“让他进来。”还没等陆超下令戒备，苏清叶便发出了指令。

这个男人曾是一名参与过数次“清洗行动”的前线指挥官，审讯记录显示他意志坚定，心理防线极高。

但此刻，他跪在地上，身体抖如筛糠，嘶吼着要求见“那个唱歌的孩子”。